La caricia de los tulipanes

Cómic experimental. Argumento, guion e ilustración: Marisol Vera Guerra.

Técnica: Dibujo a pluma. Versión adaptada de la pieza teatral del mismo nombre, basada en las emociones que me produce el poema "Tulips" de Sylvia Plath.

La muchacha cola de zorro

Lanzamiento oficial del libro electrónico, de cuentos breves, La muchacha cola de zorro 

(Bitácora de Vuelos).

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Aquí la liga directa para leer la entrevista que me hizo BV:

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Historia de la mujer que buscaba su nombre

Somnum interruptus

―Soñé que estaba teniendo sexo con una mujer.

―¿Cuál mujer?

―Una que no existe.

―¿Y cómo era?

―Muy bonita, delgada, de pezones pequeños. Pero entonces en mi sueño llegabas tú y me abrazabas. Esa mujer, no sé por qué, pero yo sabía lo que ella sentía, se te quedaba viendo con infinita rabia y celos porque no podía competir contigo. Y es que tú estabas todo guapo, vestido de negro, y te acercaste a mí con firmeza. Yo también te abracé, empezaste a acariciar mis senos, y entonces me despertaste. ¿Por qué me despertaste?, no me dejaste seguir soñando contigo.

―Me alegra.

―Qué cosa.

―Me alegra que sólo tengas sexo conmigo.

―Vete. Quiero dormirme de nuevo.

―No.

―Déjame seguirte soñando.

Reflejo

Qué me ves, dijo su esposo, mientras Ella lo miraba desde una dimensión secreta. La voz le escurrió de entre los dientes con torpeza: nada. 
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Siempre que se convertía en otra, era necesario verlo a Él, como se ve un ancla enterrada en la arena (obstinadamente), para volver al mundo de los despiertos.

Fotografía: mvg

spleen en un jardín de naipes

Fotografía:mvg

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Alicia regresó al mismo pozo por el que había caído numerosas veces, persiguió al mismo conejo y volvió a beber la poción que decía bébeme. El té azucarado ya no le quitaba el cansancio. Después de treinta años no recordaba cómo era el mundo del que había partido. ¡Ufff!, pensó. Esta vez dejaría que la reina de corazones le cortara la cabeza.

Apátheia

—Ahora sé. Ahora lo blanco de la quietud.

....(La sonrisa era gris indisoluble.)

—¿Cómo el cansancio, lo que no tiene palabras?

—Mi espalda está hecha nudos. Mi espalda es la bitácora de un día sin manecillas. En mi espalda caben las agujas de septiembre.

....(Las manos eran raíces oscilando en la blancura.)

—Déjame usarte un rato. Sé mi puta.

—He olvidado cómo.

—Entonces, sé mi espejo.

Desmitificación

Tragedia sin ningún acto

para Celeste

Ella: Llevo dos semanas mirando el techo.

Grillo: Lo que es no tener quehacer.

Ella: Mi cerebro en la ruleta.

Grillo: Eso dicen todos.

Ella: ¿No existe acaso la enfermedad?

Grillo: Sólo cuando la pronuncias.

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fotografía: esto no es una orilla (mvg)
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duelo

Desde hace mil años, en la casa del tiempo, Ella recorre las palabras idas.
Alguna vez fue feliz comiendo los jugosos fonemas
que brotaban en la huerta de su padre.
Cuando él murió, se desgarró los ojos en un charco de silencios.

Ahora, la mirada hueca, el semblante gris, la mano enjuta. 
Ahora, el rasguño en las cóncavas entrañas de la tierra.
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La sed. Lo ajeno.
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charla

—¿Verdad que los locos no se ven en paz?
—Nunca he visto un loco.
—Pero sabes lo que es ser un árbol bajo la Luna.
—Nadie me habló jamás de la Luna.
—Esto no es acerca de la Luna, sino de los hombres que pierden la razón.
—Mi madre decía que los locos le sonríen a los espejos.
—Tal vez la Luna sea un espejo.
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Un día despiertas

y tu hermana toca el violín en la otra habitación

es un día espléndido

el teléfono rechina como un clavo en tu cráneo

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tocan a la puerta

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Succión

apuntes para una novela que nunca escribiré
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Él me dijo "eres una succionadora". Y pareció querer apretarse con la mano el bultito reblandecido en medio de la bragueta. "Esto le pasa a las mujeres cuando han tenido hijos. Se vuelven toscas. Sus mandíbulas se endurecen. Ya sólo se ponen y halan".

Deslicé un dedo por debajo de mi blusa. Sentí la rugosidad de las estrías. Reconocí la fuerza de gravedad en mis pechos. Y, por primera vez, en cuatro años de vivir junto a aquel sujeto de camisa a rayas, me percaté de que no éramos esposos. Yo me había casado con el Vacío.

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Tánatos

—Ya no me encierro en el baño con navajas de rasurar –dice la niña.
Ahora las palabras son cuchillas. Ahora el golpeteo del agua en el lavabo. "Afuera hay un río".
―¿Por qué siempre repites eso?
La bailarina se ha puesto un tutú de hojas de naranjo. "Sólo nos queda aprender a danzar en el vacío".

Onironauta

Un día decidió encerrar sus pesadillas en una botella de vidrio azul. En un transparente carruaje se dirigió al país de la memoria y recorrió las miles de noches vividas desde su infancia. Uno a uno fue capturando los terribles sueños que la habían atormentado por casi tres décadas y los echó al hermético recipiente. Concluida la fatigosa tarea la mujer arrojó el envase a las aguas perdidas en que nada vuelve a ser. Caminó hasta su cabaña y se acostó en el mullido lecho. Súbitamente los párpados se le hicieron vapor y los ojos quedaron expuestos en las cuencas del cráneo como dos almejas rosadas. Las horas, albos alacranes, se descolgaron poco a poco del reloj de pared emponzoñándole la vigilia. Comprendió de pronto, mientras un aguijón sudoroso le cortaba el aliento, que había olvidado recluir el sueño en el que permanecía despierta por toda la eternidad.